sábado, 31 de enero de 2009

Cronicas viajeras de un verano "devaluado".

Estuve en Chapadmalal diez dias.Fui con mi mujer ,su hija y mi nuevo hijo gato (la familia se agrando).Me fui dejando de pagar las cuentas que correspondian pagar.Hacia dos años que no saboreaba el perfume del mar,la brisa marina y ni me pasaba el dia tan solo admirando la majestuosidad de esa alfombra azul interminable que se perdia tras la linea del horizonte.Me toco buen tiempo,dias de sol y playa.Jugue al golf,me emborrache con los sonidos del viento,mis ojos se quedaban pegados a los movimientos de los pinos marinos,me abrigue por la noche y cocine de vez en cuando alguna merluza a la parrilla.Poca gente.

La facturacion de algun bodegon familiar descendio mas del cincuenta porciento,el precio del alquiler de los toldos y las carpas asustaban a los fantasmas y la gente no almorzaba en los paradores de las playas ,llevaba su vianda y el mate,la gente se prepara quizas y ciertamente para un año complicado.Terror o panico a gastar ? Precaucion,prevision.Pero los concecionarios de los distintos paradores no se dan cuenta,aunque si se dan cuenta,porque la gente no consume y nada se alquila y poco se gasta aunque insisten con cobrar precios desproporcionados.

Me fui porque necesitaba vitaminas para mi alma y corazon,recobrar energias y la fe perdida,hasta quizas,poder rememorar mejores epocas pasadas cuando a la noche,mirando ese universo que solo se ve fuera de las grandes ciudades,dejaba mi mente libre y que viajara a lugares desconocidos liberandola por un rato de tanto compromiso para conmigo.Necesitamos mimarnos cada tanto,eso,es cuasi una obligacion.

La ruta 2 me llevo,sin controles de alcohol y velocidad,los autos me pasaban a mas de ciento cuarenta,por izquierda y derecha,todo vale hoy en dia y tras seis horas en la ruta,llegamos a ese azul que nos reconquisto de manera inmediata una vez mas en nuestras vidas.

Tiempo de desafios,de obligaciones y exigencias.Disfrutremos la vida hoy,el mañana,no sabemos que nos deparara.Solo importa el presente,el hoy,ya me canse de pensar en un futuro que jamas llegara,aunque quizas,si pensamos mas en el dia a dia,podremos construir ,sin que sea demasiado tarde,algo de los dias por venir.aguila59

Taller de cuentería sobre brujas....

Taller de cuentería:

"es que … las brujas existen?"



Fechas: 18 o 19 de febrero 2009



Programa y contenido:



13:57 Nos conocemos con un té floral y dulces...

14:13 Taller de narración oral sobre cuentos de brujas

16:00 Descanso para práctica de escobas...

16:19 Continuamos con el taller hasta que se vuelen las escobas

18:01 Fin de la actividad



Orientado a:

Todos aquellos aspirantes a cuenteros (docentes, bibliotecarios y publico en general)

que sientan que es el momento de "contar"...



Objetivos del taller:

  • Percibir el cuento como medio de vida.
  • Revalorización de la oralidad.
  • Reconocer en el cuento una parte viva de la historia de los pueblos y de las tradiciones.



Lugar: Hostería La Domanda, Villa Berna (6km antes de La Cumbrecita).



Valor: $ 75.- (incluye té presentación y materiales)



Conducido por:

María Fernanda Gutiérrez

narradora oral y coordinadora general de Caminandocuentos, un proyecto auspiciado por la Secretaría de Cultura de la Presidencia de la Nación y las de la provincia de Cordoba, del Chaco (área literaria), de la Municipalidad de Rosario y de la Municipalidad de Paso de los Libres.

CAMINANDO CUENTOS


Cupo limitado (haga su reserva contestando a este mail: mariafernandagutierrez@yahoo.com.a o 03546-462070)

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Esta invitación me llegó por mail, y me pareció bueno compartirla con aquellos que deseen asistir.
Lyric//Andrea

De clase media

Bueyes somos aquellos

los que tiramos del carro,

los que pagamos impuestos

y terminamos en el barro.


Los que cargamos a lomo

desidias propias y ajenas,

de esos que callan dolores

y nunca se oyen las penas.


Los que sufrimos las crisis

económicas y financieras,

esas que nunca preocupan

al que vive en la tapera.


Escucho floridos discursos

que dicen que hay que ayudar

a aquellos que hacen la plancha

cuando se debe nadar.


Si hoy te doy una mano

porque me nace del corazón

mañana se hace costumbre

y se vuelve obligación.


Yo soy un buen ciudadano

de ley y de moral

llegaste y te di laburo

cuando vos andabas mal.


Después te fuiste al letrado

atrás del juicio laboral.

Ahora andas ofendido

y subido a un pedestal.


Con unos pesos mugrientos

te crees que sos Gardel

andas invitando tragos,

a las locas del burdel.


Y cuando yo precise

nadie me tendió una mano,

ni políticos o gremios

mis gritos fueron en vano.


Cuando estamos en la buenas

si gano es para repartir

con mi socio el gobierno,

que me culpa del buen vivir.


Cuando estoy en el naufragio

mi socio arrima la lancha,

y guarda los salvavidas

para los que hacen la plancha.


Entre fábricas y fuelles,

me crié en el barrio obrero,

he sido curda e ignorante

pero siempre laburante y

no un plancha piquetero.

viernes, 30 de enero de 2009

Canción de los lobos

Ruge y retumba la tormenta
Por la enlutada bóveda del cielo,
Y sobre el dorso de impetuosas ráfagas
Cabalgan las deidades del invierno.



Ni el frígido erial donde vagamos
Sin acierto buscando alguna senda,
Ni un arbusto descubre la mirada
Que el suspirado abrigo nos ofrezca.



Allí en la cueva el hambre que nos mata,
Y fuera de ella el frío que nos hiela;
Entreambos, como rudos cazadores;
Sin piedad nos acosan por doquiera.



Y píntaseles otro en la batida:
Del cargado fusil la saña fiera
Deja sobre la nieve señaladas
Con nuestra roja sangre nuestras huellas...



Tenemos frío, sí; tenemos hambre
Y el mortífero plomo nos asedia
Pero ¿qué importa?... En cambio somos libres.
¿Oh, santa libertad! ¡Bendita seas!



Alejandro Petröffi (1823-1849) húngaro


Si las teorías físicas fueran mujeres ¿cómo serían?

Por Simon Dedeo:

  • La teoría de la gravedad newtoniana es tu novia del liceo. Fue tu primer encuentro con la física. Fue fantástica. Siempre la recordarás, aunque pierdas todo contacto con ella.

  • La electrodinámica es tu novia de la universidad. Muy compleja. Probablemente no estarás de novio con ella mucho tiempo más para llegar a entenderla.

  • La teoría especial de la relatividad es la chica que conoces en una fiesta en los dormitorios de la universidad mientras estás saliendo con la electrodinámica. Hacen el amor. No es en realidad un acto de infidelidad porque de todas maneras no pensabas llamarla otra vez, pero tienes una leve sospecha que ella conoce a electrodinámica y que le va a contar todo.

  • La mecánica cuántica es una chica que viene del extranjero aunque no se le nota el acento. Te enamoras profundamente de ella aunque te trata mal. Estás seguro de que flirtea con la mitad de tus amigos pero no te importa. Tienes la certeza de que este asunto va a terminar muy mal.

  • La cosmología es la chica que nunca sale con nadie aunque tiene muchos amigos interesantes. Algunas personas salen con ella sólo para frecuentar a sus amigos.

  • La mecánica clásica analítica es un poco mayor pero sabe cosas que tú no sabes.

  • La teoría de cuerdas anda metida en su propio mundo. No estás seguro si es una chica profunda o simplemente está demente. Si empiezas a salir con ella sabes que nunca verás a tus amigos otra vez. Tendrás teoría de cuerdas para rato, 24 horas al día, 7 días a la semana.

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Ya veré si encuentro algún paralelismo entre algunos conceptos y los muchachos -para compensar.

Me pierdes,me absorbes,me devoras .

Me pierdo en los remolinos desconocidos que producen tu seduccion,en los rincones misteriosos de tu cuerpo que huele a jazmines y lirios,tu piel fresca como rocio me absorbe y devoras con tu lengua cada gota de mi esencia cuando urgas cada milimetro de mi boca dispuesta y espectante.
Soy tu presa que espera saciarte esta noche mientras la luna llena brilla e ilumina fantasmagoricametne el cuarto donde ,desnudos,nos amamos cautivos de un frenesi desenfrenado ,voraces,buscamos tenazmente deglutirnos,saborearnos,mordisquearnos empujados por los vientos de ese amor tormentoso que inflama las velas del desenfrento total y absolutista empujandonos al abismo del extasis o del climax donde los universos eclosionan liberando particulas de energia pura iluminando la oscuridad de algun lugar desconocido de ese cielo,ahora,poblado por quizas,de vida lejana,pero que nos abraza invisiblemente.
Nuestros cuerpos se hablan,se comunican,se interconectan deslizandondose atraves del sudor que emanamos,de la luz que liberamos al amarnos,expresando sin trabas,lo que deseamos,añoramos,extrañamos y necesitamos.
Exponiendo nuestro natural egoismo,nuestro dar,dando y recibiendo placer ,trasmitiendo emociones,solidos sentimientos que buscan hoy,perpetuarse a lo largo de toda la eternidad y las vidas que nos toquen vivir,no perdiendo la esperanza de florecer y renacer en en mismo momento, en un mismo espacio y tiempo,mientras todo eso sucede,buscas tomar mi corazon y yo,hacerte mia .AGUILA59

El corcel de la noche

El corcel de la noche

Así era apodado Benjamín Feldman. Lo portaba orgulloso por la calles de Pinamar. Los oficiales que identificaban el convertible negro de vidrios polarizados hacían la vista gorda, nadie quería tener problemas. Según cuentan algunos allegados, fue socio de Gustavo Palmer, pero los turbios negocios de Feldman lo alejaron luego de una escandalosa discusión en las oficinas de Ku, en donde Benjamín, entre golpes e insultos, bajo hasta su BMW en donde guardaba en un estuche de paño su hacha, subió y Palmer ya no estaba. Este era la particularidad que identificaba a Feldman, se jactaba de no portar armas de fuego y dijo nunca haber matado a nadie con un cuchillo, eso lo dejaba para los guapos del 1900. Siempre llevaba consigo un hacha de cabo de madera, impecable, salvo por la sangre que realmente intimidaba y forjaba una serie de anécdotas y leyendas urbanas.
De porte psicotico, y exagerados comportamientos “cocainicos”, transitaba por su imperio en Mar del Plata. Luego de la escandalosa separación con Palmer, Benjamín comenzó con unos boliches céntricos en la zona de la peatonal, fachada para la venta de droga. El negocio se expandió al ritmo de su desmedida ambición, y también inauguro, tres cabarets en la zona del puerto. Por sus métodos de intimidación no tardo en hacerse conocido y en generar una verdadera mafia de la noche. Llego a tener un harén de 200 mujeres trabajando, entre las que residían en los cabarets, las que tenían su parada y los privados. Mientras el seguía su vampirica rutina de dormir de día y vivir de noche. Hay cuestiones que se deben atender personalmente, no tiene el mismo efecto mandar a otro, afirmaba Feldman. Fue así como luego de presenciar la clausura de uno de sus cabarets, se dirigió hacia la intendencia y, hacha en mano, amenazo lisa y llanamente con matar al edil. Anécdota que caracteriza a Benjamín en la noche de Mar del plata. Esto le daba una especie de inmunidad y respeto entre los mismo bandidos, además de su abultada billetera y los contactos en la política.
Una noche de vigilia en una de sus discotecas, envía a uno de sus secuaces a llamar a una joven de cabello rubio y look juvenil que se encontraba en la barra tomando con sus amigas. Luego de algunas copas y sonrisas la invita a dirigirse hacia sus otras discotecas en una especie de night & enterteiment tour. Accedió, y junto con sus amigas recorrieron la noche marplatense, entre alcohol y drogas, para finalizar con el alba en la quinta de Feldman. Allí, los excesos continuaron, las jóvenes estaban completamente drogadas y Benjamín y sus amigos abusaron sexualmente de ellas durante dos días. Los cuerpos aparecieron en la zona de los acantilados, completamente mutilados, por cortes bruscos y en bolsas de consorcio, según afirmaron los forenses.
Las cosas se pusieron feas para Benjamín, si bien la policía nunca pudo comprobar su culpabilidad, la noche había sido testigo de sus hechos. Escapo hacia Brasil sin dejar rastro, vivió en Fortaleza dos meses hasta que comenzó a sentir los pasos de sus sicarios. Luego Panamá, Méjico, Cuba y finalmente deposito sus huesos en un pequeño pueblo del condado de Oregon. Paso allí unos tres años, refugiado bajo el nombre de Eduardo Iza, exhibiendo una cedula de nacionalidad uruguaya. Nuevamente la rosa negra enluto la puerta de su humilde casa.
Paradójicamente el hombre de la noche se refugio en el insomnio del norte. Allí donde las noches son sol, y ventanas cerradas. Donde no existe la luna o las luciérnagas, un infierno donde la cortesía se reduce en un eterno, buenas tardes. Noches blancas de grillos censurados, desiertos helados y pálido horizonte.
El hombre de la noche, no se levanta a la mañana, no existe tal cosa. Sin embargo, caprichosamente, dejan el diario en la puerta de su casa. Sobre el periódico la displicente rosa de túnica negra. La miró fijamente, trágico consuelo al blanco día, la advertencia había llegado. Cuando parecía que no había lugar donde esconderse, la noche llego. Alivio de luz, se escondió en la sombra eterna. Volvió a ser Benjamín, el “corcel de la noche”, paladín de hacha ensangrentada, parlamentista de sus leyes, domador de Lunas.
La nieve color púrpura y el hacha clavada en su cabeza, sobre su cuerpo mutilado a hachazos, reposaba la foto de la joven Verónica, y en su torso la rosa negra, por la ventana la impunidad del Sol que flechaba algunos rayos a través de la persiana.
Kantauri

Volvi

Hacia dos años que no me escapaba de Baires,me tome unos dias en Chapadmalal y he vuelto para seguir interactuando con usds.
Espero que esten bien.
Ya saben que si necesitan un mano pueden contar conmigo,no soy tan invisible como aparento ser y no estoy tan alejado de la realidad volando en las alturas.
Un abrazo grande a todos,aguila59

En dónde estamos parados

Alguna vez había leído este escrito. Ahora lo reencontré en el blog "Morir en Venecia" (www.morirenvenecia.blogspot.com).
Y me parece que ayuda. Ayuda para pensar en donde uno está parado en este mundo. Y ayuda a ver de una manera clarísimamente sintética como es el mundo en el que todos vivimos.

Si pudiésemos reducir la población de la Tierra a una pequeña aldea exactamente de 100 habitantes, manteniendo las proporciones existentes en la actualidad, sería algo como esto.

Habría:

57 asiáticos, 21 europeos, 14 personas del hemisferio oeste (tanto norte como sur) y 8 africanos.
52 serían mujeres y 48 hombres
70 no serían blancos y 30 serían blancos
70 no cristianos y 30 cristianos
89 heterosexuales y 11 homosexuales
6 personas poseerían el 59 % de las riquezas y los 6 serían norteamericanos
80 vivirían en condiciones infrahumanas
70 serían incapaces de leer
50 sufrirían de malnutrición
1 persona estaría a punto de morir y 1 bebe a punto de nacer.
Sólo 1 tendría educación universitaria.
Sólo 1 tendría un ordenador.

Al analizar nuestro mundo desde esta perspectiva tan comprimida es cuando se hace más nítida la realidad de este mundo.


Valora tú mismo...

Si te has levantado esta mañana con más salud que enfermedad, entonces eres más afortunado que los millones de personas que no sobrevivirán esta semana.

Si nunca has experimentado los peligros de la guerra, la soledad de estar encarcelado, la agonía de ser torturado o las punzadas de la inanición, entonces estás por delante de 500 millones de personas.

Si puedes caminar por las calles, sin temor a ser humillado, arrestado, torturado o muerto, entonces eres más afortunado que 3000 millones de personas en este mundo.

Si tienes comida en el refrigerador, ropa en el armario, un techo sobre tu cabeza y un lugar donde dormir, eres más rico que el 75 % de la población mundial.

Si puedes leer este mensaje, eres mucho más afortunado que los más de 2000 millones de personas en este mundo, que no pueden leer.

- Diálogo entre educadores -
Colectivo de Investigación Educativa “Graciela Bustillos”
(Asociación de Pedagogos de Cuba)

La mudanza

Los últimos días allí fueron realmente escalofriantes. Entre el agua de la ducha que salía como fuego, la música que subía y bajaba su volúmen sin que medie movimiento alguno y ese espejo que reflejaba a su manera, realmente estaba para volverse loco.
Decir que nunca fui de esas personas que atribuyen los hechos a lo sobrenatural, pues en caso de haber sido religiosa supongo hubiese ido a llamar a un exorcista o a esas personas que depuran el ambiente de espíritus y cosas malignas.

Aunque quizás los días en aquella casa siempre hayan sido tenebrosos. Lo impactante era que eso, para muchos de mis convivientes, se había vuelto parte de la vida cotidiana.
Tal vez si yo también me hubiese acostumbrado la mudanza me hubiese sido más sencilla.

El flete había llegado sólo algunos minutos tarde. Y el traspaso de casa fue bastante tranquilo salvo por mi gato que dejó sus uñitas marcadas sobre el rostro de algún que otro fletero.

Una vez instalada en mi nuevo hogar, tuve la sensación de que algo me faltaba. Y sin más deduje que algo de mí había quedado atrapado en mi anterior vivienda.

Luego de algunos días decidí ir en búsqueda de ese algo que había olvidado. Fui a mi anterior dirección y noté que esa vivienda había sido transformada en una plaza.
Pregunté a los vecinos desde cuándo estaba esa plaza allí.
Casi por unanimidad me contestaron que para que crezca el pasto se necesitan mínimo tres vidas.
Sinceramente quedé perpleja, nadie sabía qué decía pero sin embargo todos o casi todos lo repetían una y otra vez.

Creo que lo mejor que podría haber hecho no lo hice, sin embargo no me arrepiento de haber investigado, de haber deducido que el hecho de vivir en ese barrio compuesto de camillas y delantales blancos traía mala suerte, pero no sólo eso sino que también llevaba a la locura.

Patricia Ortemberg

miércoles, 28 de enero de 2009

Los olvidados

Con boca abierta bosteza,

antifaz de ojos hinchados.

Y La luna que tropieza

sobre el húmedo empedrado.


Otra noche de trabajo

y de sueño acartonado,

con menos altis que bajos,

caminan los olvidados.


Bien apretada la rienda,

corcel de tranco cansado.

No hay margen que lo sorprenda

al marginal olvidado.


Buscadores de tesoros

y botines abandonados.

Polietileno es el oro

que juntan los olvidados.


En época de elecciones

se acercan los trajeados,

entonan rancias canciones

de aliento a los olvidados.


La noche se hace poesía

lustrando el viejo empedrado,

silbando esa melodía,

de tono aterciopelado.

El mundo se hace de día,

se ocultan los olvidados.

Kantauri

Lagrimas secas

Cómo lloré ese día!
Vos, con tu brazo partido en mil instantes,
tu boca esparcida por el cuerpo de tu amante -la misma muerte-,
tus ojos idos esperando volver a ser.

De una manera inocente te miré,
quise protegerte de tus propios desvíos.
Te arranqué ese delirio que constantemente
arrastrabas en tus pasos y ya no tuviste más alcohol para beber.

Cómo lloré ese día!
Vos, tirada sobre lo lúgubre de aquella, mi alfombra roja.
Sutil ironía que fue verte caer, aplastando mis escasos siete años.
Quebraste mi recuerdo.
Fue en ese instante, sí, allí! en el que ambas pasamos a tener 50 años.

Cómo lloré ese día en el que por poco
no te deslizaste por la muerte,
en el que sin querer me congelaste la niñez.

Patricia Ortemberg

Melalcoholia

La copa harta de vino,

y pienso que este navío

a equivocado el desvío.

Y pienso cual fue el camino


que tenía que tomar.

Equivocado latido o intuición,

mareas que al corazón

guiaron hacia otro mar.


Un Ciclope luminoso

que hace las veces de guía,

o, de sirenas, sinfonías,

que me llevan al tormentoso


mar de la melalcoholia,

arrepentimiento y ocaso,

o al abismo de este vaso,

que se llena de agonía.


Como cuesta comenzar

una nueva relación,

será por resignación

o temor a entregar


este frágil corazón

al amor de otra mujer.

Noches que he de beber

recuerdos, desazón,


frustración y nostalgia.

Son noches de alcohol

y absurda melancolía

tristezas conservadas en formol

que hoy llamo melalcoholia.

Kantauri

martes, 27 de enero de 2009

soy flojo en matematicas


La Presidente encabezó el acto de firma de convenios para la ejecución de obras de infraestructura en siete provincias del norte del país, con fondos provenientes de la Administración Nacional de Seguridad Social (Anses) (Télam)
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la info comenta ,que ANSES , entrega 3.000.000.000$, por 38.000 casas en 7 provincias . que considerando las taperas y rancherios , deben ser para los originarios, retribuyendo equidad social , para festejar los 200
años de pais , no pienso que esos duplex de casi 80.000 $ seran para los de represion
gendarmes -verdugos del 2003- 2010
porque la ANSES es FONDO DEJUBILACION , ,no pertenece a ente POLITICO
ademas que valor podra tener en cualquier provincia una premoldeada ?"
porque sino terminaron 1000 escuelas , que con planos aprobadosy dinero se terminan en 3 meses . van ahora a finiquitar 38000?
no creo , pero FLIPI .PREOCUPADO por la GESTION IMPERIALISTA DE OBAMA , descuida
desaguisados del MATRIMONIO IMPERIAL PINGUINO

HOY TE VI EN LA WEB CAM

Desconectado
cachusotimeVi luz y entréMensajes: 28Desde: 21/Ene/2009
#11 · RE: ESCRIBIENDO SOBRE PUTAS PERDIDAS
hoy 27/1/09 te vi en la web-cam


recien me despertaba , y me preparaba un cafe, vos tomando un mate , hablamos de cosas tristes, ayer la muerte de tu perra , hoy 5 años de lo de tu hijo. nos marca que dentro de pocos dias , tenemos ese tiempo de amistad ciber
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recuerdo que por una amiga forista , me conecto con vos , que te de apoyo. estabas en duelo, y eso quebro al matrimonio,tu desesperacion , te llevo a buscar en el levante de los bares los viernes, dentro de tu pequeño pueblo,el recurso de un intermezzo sensual, a tu pasion . eras joven , (23)y quedaban a cuidar 2 hijos ,recuerdo que me decias !!estoy participando , aunque la fiesta no es mia !!
no entendia ese frenesi.
descubri que era tu tremenda necesidad afectuosa , que la regalabas , por una cerveza o una compañia camera .
trabajabas de maestra en otro pueblo, aqui la dualidad del ser, tu condicion humana, como bien lo plasma Almafuerte , pagabas en mimo , los circunstanciales choferes .
fui reconfortandote y queriendote mucho por tu valentia, creamos una comunicacion mistica de un maridaje ,nos percibiamos , en el calor de nuestros cuerpos y nuestras travesuras , nunca nos vimos desnudos .te sentias la novia que nunca fuiste, que nadie te trato mujer, para todos eras mina, para mi ... maestra y madre
pagaba doble respeto a mis maestras ,a mi madre , pero mi soledad me reclamo de admirarte desnuda , de visitar ese universo ,
y fue una foto , que conservo, pero buscaba otra vision del portal.
donde te ves con musculos flaccidos son de embarazos valientes de tener fe en el futuro
y negaste la vision tan venerada por mi, que trajeron a la vida 2 criaturas sanas , y al cuidarte a vos las cuide a ellas , desde mi distancia
despues se incendio tu casa , y te dije es lo mejor que pudo ocurrirte,
!!TASLOCO? dijiste...
nooo, en ese incendio se quemo todo tu mal karma, todo lo material, camas promiscuas , caricias sin proyecto de coherencias , ya tus chicos dentro de poco abriran los ojos ,y su comprension los afectara.
encuentra a un hombre , no monigotes .
tenes una chochona que merece respeto, y tu depre , la menoscaba.
no interesa la circunstancia adversa es para templarte , y tus hijos y yo te admiremos mas
mostrame tu honrosa desnudez .

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enviado a la musa que lo inspiro ,
para una motivacion de respeto contra los prejuicios

lunes, 26 de enero de 2009

Los Picaflores


Relatos del Delta

En la isla, los Domingos y en verano me levantaba con el bullicio de los pájaros. Cuando todavía está oscuro los mirlos comienzan a cantar a duo. No conozco otras aves que lo hagan. Intercalan las notas entre dos y es uno de los gorjeos más hermosos del mundo. Y ni bien amanece les siguen todos los demás; zorzales, calandrias, "bien te veos" y decenas de especies que no terminaría de enumerar... Mientras preparaba el mate me entretenía en escoger uno y seguir su trino, había que aguzar el oido para no perderlo. Recuerdo que disfrutaba mucho de aquel momento en soledad. Los chicos estaban en sus camas durmiendo, "a salvo", eso me daba una sensación de paz y tranquilidad que dificilmente podía conseguir en otro momento del día. Como no se trabajaba podían descansar hasta tarde. Aprovechaba ese lapso de tiempo para acondicionar la canoa isleña de cinco toneladas. Y desde alli intercambiaba los primeros diálogos del día con el Negro Da Silva, mi vecino de la otra orilla, que pese a estar a doscientos metros no necesitaba levantar la voz para ser oido. Todas las mañanas a eso de las diez, los colibries daban vueltas alrededor de la casa "limpiando" los mosquiteros. A esa hora me gustaba subir para poder verlos desde adentro y a unos pocos centímetros. Recorría la casa golpeando las puertas de los dormitorios, advirtiéndoles a los chicos que los "picaflores" estaban por llegar. Y entre ojitos remolonas , besos y "buenos días", la casa adquiría su aspecto rutinario. Los primeros en asearse tendían la mesa (solo un extremo por que era enorme) y el olor a tostadas llenaba el ambiente. De pronto alguno gritaba - ¡Ahí están! - Y corrían a los ventanales y apoyaban las narices en el tejido de los mosquiteros. Los colibríes tardaban bastante en recorrer aquel tramo. Sin dejar de aletear se detenían arriba y abajo mientras avanzaban de derecha a izquierda... Parecía que les besaban las caritas.

Perfume de bandoneon

Perfume de bandoneon

En la copa de cerveza

que hace las veces de espejo,

hoy reproduce el reflejo

de tu dorada belleza.


Son tus rasgos femeninos,

lo que a mi me enloquece.

Es tu cálida mirada que embellece

mi piel. Son como vinos


añejados con, a miel,

un discreto sabor,

los recuerdos de tu amor

tenaz, fugaz y fiel.


El brebaje del olvido

va eclipsando mi sonrisa,

y esa amarga brisa

que suelta este ladrido,


este grito de palabras

ebrias, sin sentido,

o nostálgicos gemidos

polizontes de las sombras.


Es tu rostro que se esfuma,

copa a copa, de mi mente.

Pisadas, que lentamente,

se van con la amarga espuma.


Es la tibia y espesa bruma,

que cubre mi corazón,

es la niebla en mi razón

y el llanto del bandoneón,

que con lamento perfuma.


Kantauri

Instrumental

Instrumental



Profunda y dulce melodía

que me entregan tus suspiros.

Son poemas tus respiros

en mi oído. Es la torpe sinfonía,



de tus labios el lenguaje.

Esta mística armonía,

que transita por la vía

sin conciencia ni pasaje,



pasajero de este viaje,

en insólito tranvía.

Son los versos que me guían

desletrados, sin ropaje.



En tu boca instrumentales

engalanados con traje,

visten para este homenaje

a mis oídos. Cordiales,



mis noches acarician

y seducen a mis sueños.

De mi descanso los dueños,

que acompañan y contemplan.



Son poemas, instrumento

de tu boca, de tus labios.

Son leguaje de los sabios,

de los dioses del viento.



Kantauri

aneda trunca de los pastelitos

sucesos en el estado libre asociado de hialeah
a dias de ser ungido presi , el mas capaz , e intransigente ductil, de los CABALLEROS DEMOCRATAS DE LA CALAVERA Y LOS HUESOS, Sisebuta y su leal ESTAMPIYA ;despues de terminar el horario de trabajo.pasaron por el super de extramuros por viandas , conseguidas a buen precio. pero con el comentario cliche , cada dia la comida esta mas cara ...
fue un gasto global de 75 dolares y 3 super .sumaremos despues tiempo mas gasolina
un llamado imperativo; cachuso bajá con un carrito..( a esta edad , no me meto a loco , ni a gestos machistas)
ademas me hace bien caminar( un poco de ejercicio)regreso con el carrito del super ,( aqui hay varios)
tenidos en comodato,(comodato que varios no tienen coche )asi que descargo las viandas , los papeles , el hilo ,y mi conocimiento me informa que en 24 horas comere pasteles boricuas , que es un alimento de los originarios de la isla
LOS TAINOS ,medio jetones pero buena gente , y bien dotados , expresan las querendonas del contorno .

domingo, 25 de enero de 2009

Los despojados

Caminaba cuidadoso de sus pasos como queriendo salvaguardar ese traje de piel que, sin saberlo, pronto tendría que regresar. La piel pegada al hueso y el incondicional perro que lo sigue sin cuestionar el destino. Me pregunto porque no tendrá una compañera que lo siga en su aventura, cuan difícil es salir pero, también, cuan difícil es llegar a tal situación. Lentamente me acerco, con suma desconfianza, con temor y un culposo prejuicio. Filosofamos banalmente sobre la consistencia del asfalto (“esta dura la calle”, afirmo el vago), un vino huérfano de varietal o cosecha y algún trozo de pan duro fueron el banquete que acompaño nuestra charla. A mi lado un bolso lleno de ropa que separe por la tarde. Ropa que, según mi costado superficial, estaba fuera de moda, probablemente desprenderme de ella era la mejor excusa para comprarme una nueva.

Como no era la primera vez que charlábamos, y para hacerme saber que recordaba nuestras conversaciones, pregunto inocentemente por aquel amor extraviado, nuevamente mi estomago se contrajo, y los ojos transpiraron de dolor.

Al cabo de un rato las banalidades se terminaron, con su consentimiento y solo por curiosidad, tome sus ojos prestados. No me gustaría estar en su lugar.

La gente corre, insólitamente, mientras la lluvia cae de perfil. Los cartones se hacen mucho más pesados que la culpa y mi perro, empapado, se sacude solo para sentirse vivo. Hace años que no entro a un museo, mientras me entretengo con las ventanas. Hermosas pinturas barrocas de mujeres semidesnudas, familias cenando, amigos reunidos. He aquí mi arte. Hace años que no disfruto una película, mientras disfruto de las ventanas, dramas de pareja a los que escribo el guión, nostálgicos solteros cenando, eternos ancianos, y universitarios donantes de botellas vacías. Hace años que no se de mi familia, mientras tanto persevero en enormes ventanales de paños fijos. Niños corriendo, padres abrazados orgullosos, enormes banquetes, luces, un confortable sillón y por ultimo la cortina que cae bruscamente. Posiblemente me vieron.

La noche llega y con ella las luciérnagas pegadas en un oscuro cielo. La sombra se come la Luna lentamente, al ritmo que voy devorando este pedazo de pan. La plaza, los bandidos nocturnos, la marginalidad, los barrios, todo pasa debajo de mis zapatos rotos. Al final de la calle el joven, desconfiado, temeroso. Es el mismo que camina noche a noche solitario, camino a su casa. Con una pequeña bandeja de comida y su botella de vino. Nadie lo espera en casa, sin embargo insiste con sus charlas paranoicas hasta el alba. Adorna su departamento con decenas de objetos que solo ocupan lugar, ni siquiera tiene tiempo de disfrutarlos. Su mirada cómplice de la tristeza, resignación e incertidumbre, tiene tanto y no sabe que hacer con ello, tantos ansían tener 20 y el no sabe que hacer con ellos. Así me lo dijo su ventana.

Al final de la calle me espera el joven con un bolso lleno de ropa. Seguramente charlaremos de banalidades y luego el se alejara lentamente camino a su casa. Esta buena acción será solo una gota en el mar de su tristeza. No quisiera estar en su lugar.

Kantauri

MALDITO E-MAIL

Somos una generación que entró a la computación a los golpes. O mejor dicho: catapultados por los golpes de la vida.
Mucha gente debió doblegarse y sentarse por primera vez frente a un teclado porque, si no, no podría hacer gestiones, o averiguar temas o comunicarse con el prójimo.
Y como todo lo que se hace por obligación, empieza o termina mal. Siempre.
Es decir: no existen manuales que te guíen o te enseñen con claridad, porque cada computadora está configurada distinta y no siempre una tecla bajo determinada circunstancia produce el mismo efecto. Si hacés un curso, está siempre en manos de jóvenes a los cuales les cuesta meterse en la enmarañada mentalidad que tenemos los menos jóvenes y que, tal vez, necesite de refuerzos sólidos para entender lo que se les dice. Y, cuando se pregunta, no siempre se contesta lo que en realidad el alumno quiso preguntar.
Así es como formamos parte de un ejército de gente que utiliza los maravillosos recursos que brinda internet (e-mail, chateo, messenger) pero nunca termina de entender su lógica, su funcionamiento, y –sobre todo- sus limitaciones y los cuidados que hay que tener.
Por ejemplo: cuando respondés un email y furioso tipeás “la idiota de tu hermana” ni te imaginás que la niña pueda terminar leyendo en forma accidental o intencional tal opinión ¿no? Más grave, cuando en tu laburo repetís el error al mencionar a otro idiota: tu jefe.
Es que ¡nos olvidamos que a los escritos no se los lleva el viento! Y –peor- solemos no tener en cuenta el carácter mayormente colectivo que suele guardar todavía la computación hogareña, al ser el servicio compartido por el grupo familiar.
Lo incómodo y comprometido de la acción de compartir, se prolonga en ese botoncito cada vez más común en todo tipo de teléfonos: el “manos libres”. Es que ahora también tus mensajes hablados pueden dejar de ser todo lo confidenciales que vos querrías. Y ni hablar de los diálogos que desgranes frente a tu web-cam, antes de iniciar los cuales deberías preguntarte, tal como deben hacer las estrellas antes de “salir al aire” ¿estoy presentable? ¿la escenografía que me rodea acompaña la imagen que me esfuerzo por dar ante la sociedad? ¿recordé vestirme?!!
Cuando el amante secreto enviaba una carta pasional a su vínculo prohibido, nunca imaginaba que aquel papel fuera siquiera imaginado como existente por su marido. ¡Pero cuántas novelas dramáticas se han fundamentado en el pequeño detalle de que dejaran de ser –por alguna razón- tan secretas!
Cada vez es más común los enfrentamientos frente al contenido de una computadora por parte de auditores, jefes o rectores, maridos, padres o los prodecimientos judiciales que terminan armando las explicaciones de cientos de hechos inentendibles antes de encontrar frente a sí los historiales completos de una correspondencia comprometida.
Por supuesto nadie da bolilla a toda esta sarta de sensateces que expongo. Ahora hasta hay blogs, foros y las mismísimas versiones digitales de los diarios “serios” que te exigen que te identifiques y puedas opinar. Y además de los historiales de tu propia máquina, están los de cada sitio y los famosos “caché” de los buscadores, que permiten guardar los rastros (y reconstruirlos en cualquier momento) de información vieja ya desaparecida.
Para sintetizar: es probable que todo lo que hayas emitido desde que te sentaste por primera vez en un teclado resida todavía en algún lugar. Es sólo cuestión de ponerse a buscarlo.

INSOMNIA

Ya era de madrugada y yo aun despierta, lúcida pero no tanto.
Tenía sueño pero no tenía intención alguna de dormir, prefería que el nuevo día formase parte de una extensión del día actual.

Concentrada en mi cansancio oí pasos... Si no hubiese sido porque vivía sola, realmente no me hubiese intrigado.
¿De quién eran esos pasos color humo?

Quise pararme pero mi cansancio no me lo permitió, escuché a lo lejos cómo aquel momento claroscuro invadía mi casa.

Descarté todo tipo de posibilidades, nunca había creído en lo sobrenatural y lo último que hubiese imaginado era que esos sonidos de zapatos viejos provenían de algún rincón de mi mente.
Allí había alguien. Pensé que se trataría de mi espectro, a veces se vuelve un poco independiente.

Eran las 5 de la mañana, para ese entonces los ruidos habían disminuido -o yo ya me había vuelto completamente sorda-.
Sin querer me quedé dormida.....

A las horas abrí los ojos, aun estaba sentada en la silla de mi computadora. Me dolía la espalda pero mayor dolor fue ver las huellas de barro que había por toda mi casa.
¿Acaso caminé sonámbula luego de una caminata por mi jardín en un día mojado? me pregunté.
Y luego de monologar, pensé que ya era hora de salir a la calle. A poco no me habían crecido raíces en mi suelo.

Quise salir, pero no recordaba la salida. Me había quedado encerrada en mi propio hogar. Pensé que las huellas podrían guiarme...y así sucedió.
Abrí la puerta que supuestamente daba al jardín. Ví a unos críos jugar con mi motocicleta y algunas que otras personas tomando sol.
Fui a saludarles, total....ya no sorprendería que mi locura hubiese llegado hasta ese extremo.
Pero no me escucharon ni me vieron, quizás no lo podían hacer.

Intenté pisar fuerte, en una de esas sólo podían escuchar mis pasos.

Patricia Ortemberg

Zapatillas........

Un domingo cualquiera.........ví con garn sorpresa....que los niños.....ya no caminan!!!!!!!!las zapatillas que usan son con rueditas.........me pregunto¿no es que deben correr,jugar,tratar de ser independientes desde el paso o el andar?????,francamente no lo puedo creer......,ellos avanzan a pasos agigantados........y.......los padres deben apurar el paso dado que ........no los alcanzan!!!!!!!!

Cuando crié a mis hijos......esto no pasaba......¿será que soy muy vieja ya?????,estoy anonadada!!!!!,les juro que no lo comprendo!!!!

¿Alguien vió esto que comento??,encima las zapatillas tienen luces!!!!!o sea ellos ruedan y al mismo tiempo se les prenden luces de colores!!!!!,¿será para que los mayores responsables los encuentren con mayor facilidad en el medio de la noche????????,no lo sé!!!.

Seguramnete estos niños tendrán serios problemas de columna........puesto que.....no se paran normalmente........lo hacen inclinados hacia atrás.........

Espero que mis hijos no se enganchen en estas modas con mis nietos.......
Ambar...

sábado, 24 de enero de 2009

Trágicas historias: en la cocina!

Ella detesta cocinar. Como decía la madre del ex de una amiga: "dame un libro te lo resumo, dame una ecuación, te la resuelvo, dame un químico y le exploro todas las propiedades, pero si me mandás a la cocina, preparate para el desastre".

PASTEL DE BERENJENAS

Primer día en casa, después del casamiento. Ella decide agasajar a su esposo con “PASTEL DE BERENJENAS”. La receta de este manjar, la inventó ella misma.

No recuerda qué le puso, pero lo sirvió en una fuente preciosa que había recibido de regalo de bodas, y estrenó ese día también la vajilla. Se sienta el marido a la mesa, y ella sirve orgullosa su receta.
Probó ella el primer bocado y dijo: “aaaaaaaaaagh esta porquería no puede comerse!”

Lo miró a él, que seguía comiendo mansamente, y le decía, “no tenés que comer esto. Dejá de comer, está incomible, compramos otra cosa“.

El no hizo caso de estos pedidos y siguió comiendo.

Un rato después, le dijo con tono dulce “puedo comer cualquier cosa, pero, voy a dejar algo sin tocar“.

Ella lo miró sorprendida. Acababa de comerse algo que era intragable y decía que no comería algo, “¿qué?”, le preguntó, extrañada.

“La etiqueta”dijo él sonriéndole”puedo comer casi cualquier cosa, pero papel yo no como”.

viernes, 23 de enero de 2009

B. Obama y H. Lanvers desde el jardín


Comparación absolutamente arbitraria de los doctores Barack y Hernán con Chancey Gardiner.
“ ¿Cuál fue la dificultad con Duncan? ¿Con Frank y con Shellman y con tantos otros que consideramos y que nos vimos obligados a rechazar? La dificultad fue siempre que tenían demasiados antecedentes, demasiados. El pasado de un hombre lo mutila: sus antecedentes se convierten en un pantano que invita a escudriñar.
Movió los brazos agitadamente.
Piensen en cambio en Gardiner. Permítanme que haga hincapié en un hecho que acaba de mencionar alguien muy autorizado: Gardiner carece de antecedentes. No es, ni puede resultar objetable para nadie. Tiene buena presencia, se expresa con propiedad y sale bien en la televisión. Además, por lo que atañe a sus opiniones, parece ser uno de los nuestros. Eso es todo. Está muy en claro lo que no es. Gardiner es nuestra única posibilidad.
Schneider apagó su cigarro, aplastándolo.
O'Flaherty acaba de tener un acierto dijo . Algo bueno. Hum... Gardiner, Gardiner.”

(La charla sucede en una reunión del equipo de gobierno que maneja el poder, y que debe definir a su nuevo candidato para... el gobierno de Estados Unidos. Se quejan de la gente con “demasiados antecedentes”, muchos de los cuales son espantosos, lo que los mueve a proponer a alguien con... ¡falta absoluta de antecedentes!. La cita la tomo del libro de Jerzy Kosinsky, “Desde el Jardín”.)
El Coordinador General de una prestigiosa editorial se encontró con un bache importante en sus colecciones. En el momento que creía cubrir todo el espectro del caprichoso mercado de los lectores de libros, a uno de sus amigos se le ocurrió señalarle algo que él temía. Según sus mejores cálculos, se estaba perdiendo un 27% del consumo por no abarcar un rubro.
Al otro día de alcanzar tales inquietantes conclusiones, convocó a la directora de ediciones, quien reconoció compungida tal error y debió ponerse manos a la obra para conseguir “algo” que les permitiera montar una nueva colección.
Convocó de emergencia a su equipo, constituido por cuatro jóvenes emprendedores que fueron desafiados a conseguir en el término de una semana a un autor que comenzara a cubrir las necesidades. Comenzaron con los autores de la editorial y terminaron convocando a cuanto desgraciado hubiera presentado sus obras en el lugar.
El día anterior al vencimiento del plazo, los cuatro estaban aterrados: no tenían la menor idea de cómo salir del paso. Así que se autoconvocaron para un brainstorming al día siguiente, y de aquella reunión nació un nuevo autor. Aquellos cuatro jóvenes eran cuatro graduados de letras con reiterada incursión en la escritura y la corrección, pero nunca como autores, y vieron allí la manera de comenzar. Claro que ninguno de por sí hubiera dado el primer paso si no los desafiara la enorme tarea de “crear” un personaje: el autor definitivo.
Esta es una historia cierta que me tocó vivir relativamente cerca de sus protagonistas, y para ellos crear un texto literario fue una tarea –digamos- menor. La complejización de la tarea devino al momento de tener que adjudicárselo a un autor concreto que –se entenderá- “nunca había nacido” aunque por cuestiones comerciales debía hacerse creer al público que sí tenía existencia física. Por razones obvias de confidencialidad voy a ahorrar el contarles cómo se resolvió.
¿Por qué asocio a Obama y a Lanvers con la obra de Kosinsky? No puede ser casual. Veamos.
Nadie conocía a ambos un tiempo atrás, y por circunstancias particulares hoy son famosos. ¿Existieron siempre alguno de los dos, o son creaciones virtuales? No de esas que se hacen para chatear sin que se sepa quiénes somos, sino entelequias con apariencias más contundentes y redituables.
Si no saben quién es H. Lanvers corran a una librería y miren las vidrieras, o consulten las listas de best sellers o coloquen su nombre en el Google. Lo más irónico es lo que opina su propia madre, quien dice que nunca irá a la presentación de un libro de su hijo porque no es un escritor sino una “operación de marketing”. Todo esto sin leer aún su libro ya archifamoso, y que empiezo a hacerlo recién esta semana. Después les cuento.
De Obama, y "lo que tiene que hacer", se van a ir enterando.

Introducción para otra cosa

Decidió que él no iba a obedecer órdenes de nadie, que ninguna persona le iba a decir lo que tenía que hacer. Tampoco para ganarse el pan. Eso no era para él. Era para personas que no deciden sobre su vida. Pero no para él.

Cuando tuvo un empleado, hizo lo que pensaba. Ese tipo vivía del sueldo que él le pagaba y por lo tanto, tenía que hacer lo qué él quisiera. Eran las reglas del juego: la ley del más fuerte. Y el más fuerte es el que paga. Así son las cosas…

Lunes 26 de enero apagón contra edesur, edenor y edelap


En diciembre nuestra Presidenta Cristina K. nos alentaba con créditos blandos a comprar heladeras, acondicionadores de aire. Era menester apostar al consumo para dinamizar la economía que daba ya señales de desaceleración.
En enero, no obstante nos sorprendieron los aumentos de EDESUR, EDENOR Y EDELAP. Subas de hasta un 500% en consumidores residenciales. "Compramos la heladera del gobierno y ahora no la podemos usar", se leía en un cartel de un vecino del partido de Tigre, en una manifestación del 21 de enero, frente al edificio municipal de esa localidad. Reclamaban la anulación del tarifazo.
Mientras tanto la justicia federal rechazaba un recurso de amparo presentado por el defensor del pueblo, Eduardo Mondino.
El incremento, viola los principios constitucionales de normalidad y razonabilidad y da cuenta de que estamos en un pais sin reglas claras donde se vulnera l0s derechos de las personas.
El articulo 42 de nuestra Constitución, cabe recordarlo, reconoce los derechos de los consumidores y usuarios de bienes y servicios a obtener la protección de sus intereses e impone a las autoridades el concreto ejercicio de esa protección.
El Estado argentino, al acordar semejante incremento, no sólo no nos protege sino que nos "entrega" al salvajismo de las empresas monopólicas.
Si el Estado argentino no nos protege, entonces, deberemos protegernos nosotros de él?
La electricidad, un milagro para nuestras bisabuelas, una conquista de la humanidad, es ahora un lujo para pocos, luego lo serán el gas de red, los transportes públicos, etc.
Tal vez, el aumento no te llegó, pero nadie debe sentirse invulnerable, porque cuando se violan los derechos de un sector, luego se continúa con el avasallamiento de los derechos de otros sectores.
Primero empezaron con el campo, muchos no lo entendimos, porque no vivimos en el campo
luego con los servicios públicos, a muchos sé que no les importará porque el aumento no los alcanzó...o lo podrán pagar.
Que sigue?
Las consecuencias sociales no sólo son recesivas. Tambien serán delictivas, la gente no se resignará a vivir sin luz eléctrica. La humanidad no abandona un derecho semejante si más. Si no puede pagarlo, sencillamente lo tomará.
Espero que nuestros dirigentes recapaciten y asuman el rol que les corresponde.
EL LUNES 26 DE ENERO APAGÓN DESDE LAS 21 HORAS HASTA LAS 21, 10
saludos
patricia_g

jueves, 22 de enero de 2009

El Heredero

Serafín Suárez Medina, “colifa” le decían en el barrio. Según cuenta la madre, el problema comenzó en el parto. Su cabecita, tan moldeable como una miga de pan, sufrió el asedio de una partera inexperta. Fue soplando velitas hasta que a los seis años, Beatriz, su madre, preocupada decidió llevarlo a la capital. En ese entonces la psicología era cosa de locos, por lo pronto el medico teorizo unos minutos antes de aventurar algunas alternativas. Beatriz solo quería saber si estaba loco, sin embargo el medico trato de hacerla razonar, le pregunto si Serafín tenia amigos invisibles, si reía, lloraba o si el padre lo castigaba físicamente. Para esto Serafín se mantenía completamente mudo, un autismo voluntario parecido al silencio del sabio que prefiere callar a dar explicaciones. Beatriz decidió no enviarlo a la escuela, era una situación verdaderamente embarazosa, en principio una maestra lo visitaba. Luego de que Serafín no mostrara señales de atención ante las clases, directamente le dejaban los libros sobre su escritorio. El los recorría con su mirada, uno a uno, sin embargo parecía tener preferencia por las novelas policiales (era lo único que alteraba la rigidez de su rostro).

Los años pasaron y Serafín fue rebautizado como “colifa”, sus hermanos Jorge y Francisco, se divertían con el. Los padres en ocasiones disfrutaban internamente de sus bromas, bajo un estado de resignación, impotencia y una pizca de despecho.

Las diferencias fueron cada vez más acentuadas entre los tres hermanos, luego de unas 30 noches de penitencia, en las que Serafín comió solitario en su cuarto, por pegarle a uno de sus hermanos, esto se hizo una sana costumbre. También unas bofetadas que después se transformaron en crueles palizas, a las que Serafín respondía con ensordecedores silencios bañados de lágrimas. A partir de ese momento “colifa”, como lo llamaban inclusive sus padres y hermanos, comía solitario en su pieza. Era una buena forma de volver a sentir lo que es tener una familia normal, por lo menos lo que duraba la cena. El lucia insólitamente feliz, sus hermanos jugaban a apagarle la luz mientras cenaba y repentinamente prenderla, para ver su actitud, permanecía inmutable.

Disparos, unos charcos violáceos color malbec y el silencio eterno. El análisis de la escena no dejaba más que interrogantes y unos cuantos cuerpos en el piso. Al parecer, según la primera hipótesis de los forenses y la policía, todo comenzó como una acalorada discusión en el cuarto del matrimonio Suárez Medina. Luego de recibir una tremenda paliza (la autopsia revelaba que, además de los disparos, Beatriz presentaba politraumatismos) toma de la cocina una cuchilla y sube nuevamente al cuarto. Le provoca a su marido dos heridas una espalda y la segunda en la parte trasera del cuello, esto le provoca una fuerte hemorragia que segundo a segundo le quitaría las fuerzas. El marido toma su revolver calibre 38 de la mesa de luz y le ejecuta dos certeros disparos en la cabeza. La hemorragia era cada vez más intensa, agravada por la disputa del revolver con su hijo mayor Francisco, que al oír los disparos corrió rápidamente al cuarto de sus padres. Al ver su madre, ya muerta en el piso, se abalanzo contra su padre.

Forcejearon, aunque el joven tenia las de ganar, su padre apenas si pudo acertarle algunos golpes. Jorge llega a la macabra escena y encuentra a sus padres en el piso con varios disparos y a Francisco arrodillado tomándose la cabeza. No había tiempo para preguntas, Jorge tomo el arma y disparo contra su hermano mayor. Segundos más tarde se quito la vida con la última bala, color plateada, que habitaba, ansiosa esta secuencia desde hace muchos años, en el revolver de su padre.

Serafín fue enviado a un instituto, los quisieron declararlo en insania para hacerse de la jugosa herencia de los Suárez Medina. Sin embargo en cuestión de meses la recuperación fue exitosa. Recupero el habla, y con el don de la palabra se descubrió un ser increíblemente inteligente. El heredero, vendió la casa y se mudo a Rosario de la Frontera (Salta) donde se refugio a leer y escribir sus genero favorito las novelas policiales.

En el nosocomio todavía se escuchan la leyenda de Serafín, su compañero de cuarto afirma haber sido testigo de la confesión apasionada. Dijo haberla contado con los condimentos y el realismo de G. K Chesterton. Serafín lo había planeado durante mucho tiempo, la noche llego y con ella la macabra travesura. Primero fue su madre con el cuchillo, luego su padre y hermano, con el arma. El ultimo fue Jorge, hasta entonces su cómplice. Lo tomo de atrás y le coloco el revolver en la sien, gatillando súbitamente.

Un montaje escenografico en el cuarto, y su estado aparente de locura, ocultaban el cinismo de Serafín.

Si bien quizás pueda omitir algún detalle doy fe que así fue como sucedieron las cosas...

S.S.M

miércoles, 21 de enero de 2009

El juego de las lagrimas




Tema de una pelicula bellisima

Carnavales de los setenta



Promediaba la decada del setenta, plena adolescencia , verano, época de carnavales, como todos los años no nos perdiamos ni un solo baile , tarde de sábado, la parada obligada por esos tiempos el kiosco del papá de Omar, ubicado en la localidad de Victoria ,en la zona norte del Gran Bs As, el turco, bocha, Carlitos, Jorge, el chileno y un par mas que ya ni recuerdo sus nombres, formabamos la barrita del barrio.
Conclave importantisimo para discutir el rumbo a tomar esa noche, a que baile ir,demas esta decir que ponerse de acuerdo era una tarea titánica.
Estaban por un lado los cultores del Centro Lucense, con sus ocho pistas de baile, los adoradores del Club Comunicaciones, los fanas del club YPF, etc, etc.
De repente un iluminado tira como al descuido----hoy hay una joda grande en un club de Benavidez, va a estar bueno, pero que hay que ir disfrazado---
La mirada de cada uno de nosotros tomó un color diferente, pense que lo mataban, pero nó, todos empezaron a festejar y a dar chillidos de alegria, en ese momento senti un extraño presentimiento de que nada bueno iba a ocurrir.
Comenzaba ahora la tarea mas complicada, armar cada uno su disfraz, no teniamos los medios economicos como para alquilarlos ya confeccionados, yo no era de la idea, pero, siempre hay un pero.
El unico de la barra que tenia una hermana mujer era yo, mayor , seis años mas, ella pasaba los veinte, asi que podran suponer cual seria mi disfraz, ovbiamente de mujer!!!!
Eso era digno de ver, mas de 1,80 de altura con un vestidito floreado que en mi cuerpo quedaba como una minifalda dejando ver parte de mi anatomia trasera al caminar, peluca ensortijada color negra, ojos maquillados y pestañas postizas, labios pintados de rojo fuego, y en los pies unas pantuflas de mi viejo, se puden imaginar que zapatos taco aguja numero 44 en esa época no existian.
Cuando me mire al espejo, casi me da un infarto, era una mascarita digna de los carnavales, una bataclana cascoteada por la vida, horrible, lo mas antinatural que se puedan imaginar.
Suena la bocina del transporte que nos iba a depositar en el baile, ya era hora de partir, cuando abro la puerta de casa lo que vi alli parado no lo podia creer, no esperaba la carroza de la cenicienta, pero tampoco un camión marca Bedford de los años 60, con una caja playa en la cual ya estaban las arpias de mis compañeros metiendo bulla, y que al verme disfrazado de” mujer”se rieron al unisono en una carcajada estrepitosa.
Ya estaba jugado, no habia vuelta atrás, un tal Tito manejaba el camión, era el dueño del mismo, llevaba frutas de las quintas de los alrededores de la zona al Mercado de Verduras que habia en el Canal San Fernando.Estaba primorosamente vestido de cocoliche, ¿? O sea que nada, era una menesunda de trapos de distintios colores sin sentido,y adminículos varios, mis amigos, alguno de indio, otro de cow boy, ese era Omar, creo, se parecia al hijo gordo del de Bonanza, en lo fisico y en lo bobo, los demas no recuerdo.
Subir a la caja del camión fue como escalar el Everest en ojotas, imposible, sobre todo con el vestidito/mini que llevaba puesto, lo subi hasta por debajo de los brazos y upalala, pude subir, con ayuda de los de arriba que seguian matandose de risa y mas cuando vieron que llevaba puesto un slip con florcitas haciendo juego con el vestido.
Acomodados en la caja de la limusina verdulera, emprendimos la marcha.
A medida que avanzabamos por la avenida rumbo al baile de marras, de los coches me gritaban de todo menos lindo/a, “mamita veni que te enderezo las piernas…… “bebota no queres .jugar al carnaval con este pomo”….. etc, etc ,etc, yo con una sonrisa forzada los mandaba a la c….de …su …….ma…. ¡!!!!hi….. de… p…..ta y otras cosas por el estilo, que una dama no debe decir en voz alta.
Tito , el chofer, acostumbrado a llevar cajones de verdura, no tomaba muchas precauciones cuando pasaba las cunetas, y nos hacia rebotar en la caja del camión, como zapallos,a esta altura debo decirles que Tito era amigo de Jorge, el infeliz que tiro la idea del baile de disfraces.
Ya en la ruta, ultima curva, y las luces del boliche que aparecen a lo lejos, en la negrura de la noche, brillaba como un arbolito de navidad.
Que boliche ni boliche, eso era lo mas parecido a un simple galpón de chapa, va, era un galpón de chapa, lamparitas de colores y banderines de plastico, en la entrada, indicaban que ahí era el baile,….. y el comienzo de mi calvario.
Nos juntamos todos en la puerta del supuesto club / boliche / galpón, habia que sacar las entradas,vamos arrimandonos de a uno a la supuesta ventanilla de venta de boletos, improvisada con cuatro cajones de verdura y un toldo, dame una caballeros, le pido al vendedor---pase ,pase , las damas no pagan…., creo que el pobre tipo, realmente se debe de haber asustado mucho con mi cara,…tomá flaco son 5 pesos.

Ya dentro del galpón, rumbeamos todos para la barra, bueno, barra una forma de decir
Cuatro caballetes altos con dos tablones uno al lado del otro oficiaba de la misma, nos pedimos algo para tomar, y, a empezar la joda.
Mi dios para que habré venido!!!, el chileno haciendose el langa me saca a bailar, ….vamos huevón, vamos ..vamos, y alla fuimos, sonaba un rock nacional, no me acuerdo el tema, dale que dale, baila que baila, el chileno me deja solo en el medio de la pista y se me pega un borracho, me agarra de la cintura y empieza a sarandearme, mientras me va diciendo cosas obsenas. Nosotros eramos muchachos, pero ese era un tipo grande…

El problema se presentó cuando el borracho, metio mano en un lugar indebido, para qué…le digo ---que haces bolu…porque no le metes la mano a la co… de tu ma..... no llegue a terminar la frase, de una trompada me lo saqué de encima, el pobre tipo, con el pedo que tenia se desparramo en el piso y quedó como gorda que se saca el corset.
Mis amigos al ver esto se arrimarón a donde yo estaba, tambien los del borracho, que eran todos los que estaban en el baile, como doscientos monos la mayoria, tomados, el cabrón era el dueño del local.
Tito al ver como se iba armando el despelote salio antes, para poner en marcha la limusina-camión-verdulero y asi poder rajar mas rápido.Nunca corri tan rapido en chancletas como aquella vez
Lo último que recuerdo, cuando ya estabamos en camino saliendo de donde estabamos estacionados , era la lluvia de piedras golpeando en el techo de la cabina del camión.
Tengo muy gratos recuerdos de aquellos bailes de carnaval de mi juventud.
Todavia me quedan un par de amigos de esa época…

Y la peluca…

MAD51
Enero 2009

Video De Mentes

martes, 20 de enero de 2009

A mi viejo del corazon

Mi viejo del corazón


El destino predijo la unión,

vos buscabas la herencia

y al ritmo de los años, y la paciencia,

amoldaste mi razón.


Yo, una balsa a deriva,

unas maderas flotando

en el mar de la vida.

Un potrillo cabalgando,


en huida, y desbocado.

Con astucia y paciencia

con displicente sapiencia

me pusiste tu recado.


Como una miga de pan

me moldeaste con tus manos,

me enseñaste vicios sanos

que me acompañaran.


Un oficio, el de buena gente,

sus astucias y gambetas,

la amarga radicheta,

y ese Tango de zaguán.


Tango cómplice de viajes

testigo de charlas, confesiones.

Y las sabias vibraciones

que mi vida guiaran.


Otro vicio el de la Luna,

y sus cuatro antifaces,

esos curiosos compases

que algún día la alcanzaran.


Hoy me miro en el espejo

y solo veo tu enseñanza

hecho a imagen y semejanza

de tu calido reflejo.


Desde que uso la razón

atesoro tus consejos,

sos mi guía entre la niebla

sos la luz en las tinieblas,

sos el faro a lo lejos,

sos mi viejo

del corazón.

Kantauri